erA trIsteZa....

Escribe quien tiene una buena historia que contar, quien se apropia de un vocabulario extenso para llenar de significado una hoja en blanco, escribe quien en silencio se pregunta y responde al mismo tiempo, quien toma café consigo mismo, quien toma el primer vuelo y regresa de ser necesario en contados minutos,  quien se entristece, sonríe… yo no escribo….solo imagino…..la poesía como género es el pulgar derecho de la mano, donde  se aprieta el lápiz, donde los sentimientos fluyen como larvas urgidas sin mediocridad, me gusta la poesía por que no es mía, porque aunque la intento no me pertenece, ni siquiera es de quien la lee, pertenece a quien la origina, de donde brota y la provoca sin saberlo, es de quien se marchó sin haberlo notado…

La poesía no es lo cursi, anticuado y romántico, tampoco es una forma de ser, ni de vestir, ni de vivir, no es solo creer en príncipes y cuentos, la poesía es la capacidad de sorprenderte a ti mismo, es la forma de encuadrar  la huida, la espera o la desesperación en párrafos  tamaño nostalgia... rimados con un suspiro o lágrima final…de lo aún pendiente por cicatrizar, de los tatuajes que cada quien baña y perfuma a diario….

La tristeza no es tan triste cuando da vida a la poesía……dejo aquí dos párrafos de mi baúl personal… (ya pasado)

I

 Siento enteras las llagas del fracaso….escurren…se ensañan y carcomen cada ojo que se cerró soñando…podrido, del que nacen hormigas rojas que se perfuman con su hediondo olor, se llevan a cuestas el iris, cada pestaña, mis venas, destruyen mis corolas...me dejan un mundo gris donde no puedo ver mis manos, que ya no siento…inmóvil, entumido se despelleja mi cuerpo, mis uñas que arañaron sueños… se han caído….

II

La noche avanza y con ella me desintegro, aunque mi cuerpo inmóvil…aún veo latir mis células en el piso frío de mi casa naranja; se defienden y avanzan hacia mí con cierto enojo, forzadas en un cielo sin estrellas y un corazón roto y sin ganas…de la vida surge vida…de los fracasos experiencias…mi sangre aún tibia se ha espesado y no coagula ya, las venas son caminos con sueños ya vividos…recorridos con ansías a destiempo…duele no tener ganas, duelen mis pies que ya no quieren sostenerme, duele el frío que esta noche cala y me impide decidir, duele la nieve del volcán a lo lejos…y regresa…duele decidir sobre lo deseable…lo dulce ya no alaga, vivo un otoño inmenso en pleno invierno………